Mais quel est donc l'intérêt de cette chose ?

Connected to Mirrors Of Being by John Zorn.

L'improbable perpendiculaire

Connected to Conte de l'incroyable amour by Anouar Brahem.

Une pierre qui danse

Big Brother Is Watching You

Blancs-Manteaux, blanc t-shirt

Longtemps il l'a suivie. Le long des rues de la ville qu'il avait longtemps rêvée. Sa silhouette mince et pâle et fragile et... Longtemps il l'a croisée au petit matin de rêves écourtés. Ses différents noms résonnent encore. Reviennent nécessairement. Longtemps il la suivra encore. Ici ou là. Y compris au-delà du temps raisonnable.

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Les barbares arrivent

De même que le diable est dans les détails, les barbares ne paient pas de mine. Avec les années passant, pesant, il supportait difficilement le poids des cris et les mouvements infernaux des enfants. On lui avait dit que le bruit, surtout celui des petits diables, c'était la vie. Il lui fallait croire qu'il était déjà du côté des morts. Au-dessus du vide.

Longtemps il avait été lui-même un barbare, un autre type de barbare, avec barbe et cheveux échevelés. Longtemps on l'avait regardé de travers, on lui avait jeté à la gueule des mots d'humeur, des invitations à s'écarter, s'éloigner. Longtemps il avait détesté ceux-là. Et maintenant il en détestait d'autres. L'amour, l'illusion d'amour, ce n'était pas pour lui, ça ne cadrait pas avec la lucidité qu'il gardait cachée en son cœur. Ni avant, ni maintenant. L'amour, c'était des foutaises. La meilleure preuve : la Saint Valentin.

Il se reconnaissait dans l'interprétation qu'il faisait, à tort ou à raison, d'un poème de Patrick Varetz :

Chaque jour que / Tu voles à cette / Vie t’écarte de ta / Condition véritable. / Tu glisses ton / Apparence dans / Les angles morts. / Tu triches avec / Les mots et les / Mots s’avancent  / D’eux-mêmes au-  / Dessus du vide.

Comme les mots, l'amour s'avançait au-dessus du vide.

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Janela Sobre Vidas Perdidas

Lignes de force

Mur (12)

Mur (11)

Mur (10)

Mur (9)

Mur (8)

Mur (7)

Dans les plis de nos murs comme dans les plis des roches se lit le temps, notre temps offert aux déchets, leur temps indifférent à notre temps...

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Mur (6)

Dans les veines humaines des murs coulent les eaux sales, eaux humaines, quand dans les pierres circulent les veines inaccessibles à l’entendement humain, les veines invisibles où coulent paisiblement les fines eaux divines charriant les menues alluvions dont se nourriront les temps futurs, les temps qui nous survivront...

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Mur (5)

Sur les murs d’hier, murs d’aujourd’hui s’incrivent les tentatives désespérées de dire la mort qui attend, tentatives inutiles autant que consolatrices sur les murs faits des pierres que les hommes se représentent à tort immortelles, pierres qui elles aussi finiront atomisées et recyclées au bénéfice d’autres cycles de vie...

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Mur (4)

Mur peint, offert aux traces du temps, ulcères et varices, peaux parcheminées, mur femelle, trop femelle pour être simple mur, sur lequel pendent en parure des colliers de coquillages blancs offerts au regard des hommes, tout petits hommes au pied des femmes géantes aux maquillages outrés.

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Mur (3)

Porte de métal noir adossée au mur de briques rouges, briques mal jointes, briques travaillées par le temps, travaillées par le le sang blanc des hommes fourbus, mur des lamentations ordinaires, humaines, trop humaines...

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Mur (2)

Mur nature, mur mère, murs protecteurs l’un et l’autre, mur solide, mur souple, sur lesquels butent les désirs de voir, de prendre, de frapper, pulsions de mort..

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Mur (1)

Buter, buter, toujours buter contre le mur, le mur qui cache au regard, le mur qui donne à voir, le mur qui sépare, le mur miroir...